Lembrança(s)

Não me leves a lembrança.
Deixa-me só no meu peito,

frágil cerejeira branca
no martírio de janeiro.

Só me separa dos mortos
um muro de pesadelos.

Dou mágoas de lírio fresco
a um coração de gesso.

Meus olhos, como dois cães,
a noite toda no horto.

A noite inteira, correndo
por uns frutos de veneno.

Algumas vezes o vento
é uma tulipa de medo,

é uma tulipa doente,
a madrugada de inverno.

Um muro de pesadelos
me separa dos defuntos.

A relva cobre em silêncio
teu corpo, vale cinzento.

No arco do nosso encontro
a cicuta cresce agora.

Deixa-me a tua lembrança,
deixa-ma só no meu peito.

Frederico García Lorca
(na tradução de Eugénio de Andrade)

NOITES DE INVERNO
Um chá, o livro aberto com letras saltitantes que se agarram aos olhos, uns biscoitos saídos do forno, uma compota doce que nos faz não parar… de engordar. Bendito peso! O livro, um estranho romance rural, entre uma manta velha e fofa que me separa da lareira, é bom. Fala de uma paixão cega entre um senhor de meia idade e uma senhora, viúva, de pele macia, olhos grandes e um sorriso tão jovial quanto o da sua neta. A chuva samba na janela, o chá, de camomila, ainda ferve na chávena, as chamas vão dançando ao som de Rodrigo Leão. O homem, alto e de olhos castanhos, de sorriso difícil mas de coração derretido, não havia meio de se declarar, pois como o poderia fazer perante a viúva do seu saudoso irmão... paixão antiga, da escola primária, nunca declarada, ganha pelo irmão, esse homem que partiu cedo demais, trabalhador e muito destemido. A senhora, sua cunhada, via nele o seu grande e primeiro amor, mas à falta de coragem para lho dizer, em tempos, ficou-se com o irmão. Agora, com esta inesperada notícia que chegou via email, ela não queria acreditar, a sua vida iria mudar, como nunca. O chá já se bebe, os biscoitos são deliciosos, mas esta compota, ai esta compota...